Стихов у меня немного. Но в каждом из них частица моей души. И каждое стихотворение имеет свою историю создания. Поведаю только о двух стихотворениях. «Камчатка» и «Скрипач и скрипка». Стихотворение «Камчатка» родилось ночью. Был сильно простужен, температурил, кашлял. Дома была внучка, и жена заставила меня убраться в детскую и, на всякий случай, одеть еще и «намордник». Вот в такой обстановке ночью приснилась Камчатка. Причем натурально. Хожу по ней, разговариваю с ней… И что самое интересное, слова сами складываются в рифмы  с размером строк. Утром проснулся и… Нет, не забыл. Обычно утром забываешь все, что тебе снилось ночью. А тут нет. Тут же все записал. Некоторые стихотворения пышут радостью, а другие -  отдают горчинкой, сожалением… Видно это уже годы.  А вот второе… История его рождения началась в Ужгороде. Я приехал к маме и в выходной направился на встречу с другом. Чем ближе я подходил к центру, тем четче слышалась игра скрипки. Причем игра очень даже не начинающего. Мой отец играл на скрипке, я тоже и на гитаре и на баяне… Самоучка… В самом центе у витрины играл седой скрипач. Еврей и к бабке не ходи.  Я спешил на встречу. Уже потом, на обратном пути я задержался возле него на долго. В открытый футляр, где уже лежали горкой банковские билеты разных стран и мелочь, присоседились и мои две гривны. Скрипач играл, как бог. Про Верховину, про Молдаванку и Пересыпь… Его окружала приличная толпа слушателей. К толпе подошла пара, и тоже евреи. Ясный пень… В отличие от жены он невысокого роста, слегка сгорбленный. Пошептались и скрипач стал играть «Семь сорок». Глядя на них, мне тут же вспомнился анекдот про евреев, стоявших в приснопамятные времена в очередях в ОВИР и слезно шептавших про себя песенку: «я родину славлю которая есть, но трижды, которая будет».

Еврей недослушав мелодию до конца вытер слезы с обоих щек, взял детишек за руки и они напрвились в сторону пешеходного моста. Я тоже отправился домой. И, представляете, всю дорогу на языке вертелись слова: «Скрипач и скрипка, скрипач и скрипка»… Уже дома родилось стихотворение. А ровно через год я снова был в Ужгороде. В субботу направился в центр. Скрипач был на месте. Подождав пока он закончит играть я скромно вручил ему свое творчество. Он внимательно посмотрев мне в глаза озвучил всего два слова. «Работать надо». А на следующий день я снова был в центре. Он, увидев меня перестал играть и поманил пальчиком. «Ты знаешь, - сказал он, - на одной площадке со мной живет местный поэт. Мы дружим. Он все пытается настрочить что-то о моей семье. Но нам не нравится. А вот вчера читая твои стихи, мы с женой весь вечер проплакали».  Тут у меня защемило под сердцем. Значит, понравилось… Вот такая история стихотворения. Есть и другие, но это в другой раз. Если, конечно, мое творчество Вам понравится. Приятного чтения. Кстати, стихи печатаются под моей фамилией, а не под псевдонимом. У которого тоже своя история появления… Но об этом потом…