Однажды я родился на Земле. На зло ли, на добро,– но я родился. Ещё подснежник вряд ли распустился, А я, уж, «кукарекал» на заре. С тех пор прошло уже немало лет, – Каким я был, таким я и остался. То ль дьявол надо мною расстарался, Иль ангел отдохнул за сотни лет. Пусть, все имеют право отдыхать. Давным-давно не этим я встревожен. Но раз пишу, то я увидеть должен За что дано мне право сочинять?! За что мои анапские друзья Со мной водились, жили и терпели? За что мы с ними столько вместе съели, Что этим навсегда наелся я?